Muito além do Horizonte

	Muito além do Horizonte

Descobri... que trabalho muito, para viver tanto.

Escrito por Helder às 19h24
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Hoje, eu não quero mais....

É isso mesmo não quero mais esse cotidiano...

Estou cansado de levar esse corpo, e nem sei lá pra onde.

Cansado do peso existencial que mais me parece uma cruz.

Por vezes, olho para traz e me sinto;

Vento as coisas mais leves, mas será?

Será que o homem realmente é assim,

Olhando para seu velho amigo e pensando...

Ah! Que saudade do tempo passado,

Ou como éramos felizes outrora.

No meu tempo! Meu filho, era muito melhor

As pessoas eram mais humanas...

Será mesmo que o passado sempre será melhor?

Ou nós homens lembramos apenas dos fragmentos melhores?

Nunca saberemos, mas como em um vídeo editado,

Nossas lembranças vão e vem...

O tempo segue rápido...

Às vezes lento...

E eu aqui na janela, e você ai...

Sem nada... Mais nada... Conseguir fazer.

Escrito por Helder às 19h24
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Tailândia, Pará, Brasil, entre muitas aspas, ou “A Amazônia não é um Santuário”

por Waldenir Bernini Lchtenthaler, do Pará

As notícias informam pouco. Dizem as manchetes que Tailândia “virou campo de guerra”. Virou não, sempre foi!
Tailândia é um município do Estado do Pará, localizado à 260 Km de Belém. Tem 44 820 habitantes (2003) e 4476 km2. Originou-se a partir da construção da Rodovia PA-150, na segunda metade da década de 1970. Violentos conflitos agrários acompanharam a ocupação desordenada da região, demandando a intervenção do regime militar, através do Instituto de Terras do Pará, o ITERPA, que inciou uma operação de “pacificação” em 1978. Dentre os técnicos daquele Instituto estava o oficial da Polícia Militar, Tenente Pinheiro, líder do processo de “pacificação” da localidade, elevada à categoria de município pela Lei Estadual nº 5. 452, de 10 de maio de 1988. Instalado oficialmente em 1 de janeiro de 1989, o nome do novo município foi sugerido pelo tenente Pinheiro ainda durante sua campanha militar, nos anos 70. O militar comparou a luta pela terra com a situação de guerra da Tailândia, longínquo país asiático, conflagrada ao longo do ano de 1977. A aprovação foi unânime.
Conheci Tailândia. É um lugar espetacularmente deprimente. Embora fique em meio à Amazônia, ou melhor, justamente por isso, o ar de Tailândia é irrespirável. Incontáveis carvoarias queimam a “biomassa” amazônica produzindo com mão-de-obra precarizada - eufemismo para escrava - o carvão vegetal ilegal que fornecem para a cadeia produtiva do minério de ferro, piloteada pela grandiosa Vale, aliás, a nossa antiga CVRD. Mais precisamente, este carvão vai para as “guseiras” de Marabá/PA e Açailândia/MA. As guseiras não têm licença ambiental. Nem a Vale, em Carajás, nem a Usina de Tucuruí têm. Elas não precisam. Na época em que se instalaram a lei não exigia. Pelo mesmo princípio uma fazenda que utiliza trabalho escravo desde 1880 pode continuar usando, porque na época em que a atividade se iniciou a lei permitia. Mas é assim...
Paralelo, mas não justaposto, já que perfeitamente integrado ao “setor” carvoeiro está o “setor” madeireiro – “a base da economia” de Tailândia.
Mas, em que se sustenta, por sua vez, a atividade em que se baseia a economia local? Em dois pilares: 1) Na “extração ilegal” - eufemismo para roubo – de madeira de terras públicas ou das reservas legais de áreas privadas. 2) No aliciamento dos miseráveis e desvalidos sem-terra; sem-futuro; sem-esperança; sem-orientação; sem-cidadania. Estes são assediados pelos madeireiros que lhes oferecem algum dinheiro pelas madeiras existentes, quer nos assentamentos em que os joga o INCRA, quer em terras que são instados a invadir, em troca da promessa de que herdarão a área depois de “aberta”. Muitas vezes esses posseiros ou assentados acabam assassinados pelos “parceiros”, uma vez tendo cumprido sua “missão” dentro desso processo “civilizatório” liderado pelos “empresários” do “setor” madeireiro. A “sorte” dos trabalhadores envolvidos nas etapas seguintes à extração, ou seja, o corte e processamento da madeira ou sua queima, não é muito melhor. Perderão sua fonte “honesta” e “digna” de subsistência, mais cedo ou mais tarde, já que a atividade madeireira é predatória de si própria, destruindo rapidamente a fonte de recursos de que depende: a floresta.
Bom, agora você deve estar se perguntando: mas e o Ibama? E a Polícia Federal? E o Ministério Público? Esqueça: aqui ninguém é preso por roubar madeira, ninguém é preso por vender madeira roubada; ou por desmatar.
Quem paga as multas que o Ibama aplica? Ninguém. O que acontece com a madeira apreendida? Fica no pátio do madeireiro - “fiel depositário” - até que ele consiga esquentá-la e vendê-la. Neste exato momento em que você lê estas linhas milhares de metros cúbicos de madeira roubada de terras públicas continuam descendo os afluentes do Tapajós, do Amazonas e de outros rios em balsas lotadas. A PM escolta as balsas porque às vezes acontece de os moradores de Reservas Extrativistas, tentarem, coitados, deter as balsas e apreender a madeira. Mas o custo do transporte é muito alto e os órgãos públicos, as “autoridades” não têm recursos materiais e humanos para agir, caso desejem ou venham a desejar agir. A Polícia Federal de Marabá não tem sequer um helicóptero, idem para Ibama e o mesmo para os outros municípios. Faltam efetivos para que essas tentativas de impor a lei possam ser efetivas.
Já sei, você deve estar se perguntando: o que faz o “empresário” quando a madeira acaba na região? “Vamos subindo!”, respondeu-me um deles. A noção de que a Amazônia é uma fronteira leva a esse raciocínio: para continuar a expansão econômica, basta avançar a fronteira! É por isso que temos um “Programa de Aceleração do Crescimento” e não de aceleração do “ desenvolvimento”. Para desenvolver não precisa expandir a fronteira, mas para crescer sim. Tailândia é uma imagem do presente, mas revela muito do passado e outro tanto do futuro do Pará e da Amazônia e, quem sabe, do Brasil?
As manifestações de Tailândia são respostas espetaculosas contra uma ação espetaculosa dos órgãos do Estado, para que fosse restabelecida a autoridade que realmente impera no interior Pará – a lei dos fora-da-lei. Não nos iludamos, o poder político do agrobanditismo é mais forte do que o dos amigos da floresta. Logo virão senadores da República, deputados, ministros e secretários e outros “representantes do povo” para defender os interesses desses “empresários” e os milhares de “empregos” ameaçados. Tenho medo que o presidente da República em pessoa, cercado pelos seus novos amigos, volte a discursar: “a Amazônia não é um Santuário” Na boca dele, o que isso quer dizer? Tailândia que o diga: anda mais para inferno!
“Quem nos salvará dos nossos salvadores?”

Waldenir (Nino) Bernini Lichtenthaler é antropólogo.

Escrito por Helder às 17h15
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Essa carta escrita para o André nosso mais que amigo irmão e hoje anjo protetor mostra como você faz falta aqui amigo!!! Publicação no Blog da Thais Regina. Na barra de links

CARTA A ANDRÉ

Acabo de arrumar as coisas
Deixo uns trapos para trás
Carrego um substantivo coletivo
de oitos malas sujas e esfarrapadas
Não conheço ninguém
de lá pra onde eu vou
Não estou reclamando
só reafirmando que consigo
não há mais minhas reabugices
Encontrei um poema que voce escreveu
um dos poucos
pois não se julgava digno da arte
e te pergundo, meu caro ator
quem é que é
o que dignidade tem a ver com isso?
Detalhes cadastrais nunca nos interessaram
Sei que está fora do jogo
isso deve ser bom, não sei
mas sempre está na minha coxia,
por cima das minhas cortinas
a arranhar feltros e veludos
no verão das cidades que habitamos
Agora eu e meu próprio peso
parecemos mais engarrafados do que nunca
estamos partindo para perecer mais devagar.
Lembra da tua obra?
"Tempo tão cru
ao mesmo tempo
tão cú comigo
Mesmo que tanto tempo
esvai sem saber
o quanto de tempo
te quero e te amo" André Ricardo
Falta faz-me ser sua diva
seu demônio
sua cúmplice nos atentados
ao cotidiano cimentado.

Thais Regina

Escrito por Helder às 15h46
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Descobrimento

Abancado à escrivaninha em São Paulo
Na minha casa da rua Lopes Chaves
De supetão senti um friúme por dentro.
Fiquei trêmulo, muito comovido
Com o livro palerma olhando pra mim.

Não vê que me lembrei que lá no Norte, meu Deus!
muito longe de mim
Na escuridão ativa da noite que caiu
Um homem pálido magro de cabelo escorrendo nos olhos,
Depois de fazer uma pele com a borracha do dia,
Faz pouco se deitou, está dormindo.

Esse homem é brasileiro que nem eu.

Mário de Andrade

Escrito por Helder às 15h36
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O Elias mais conhecido como Cabelo amigo de muitos momentos e de dias tristes e felizes... assim meu amigo fico feliz pela homenagem em seu Blog que está nos meus links segue ai a publicação dele.

Depois de ler o último post do Helder (muito além do horizonte - link ao lado) eu coloquei uma músiquinha aqui, meu novo vício é zeca pagodinho, então a primeira faixa que toca é essa ae:

Zeca Pagodinho - Não Sou Mais Disso

Eu não sei se ela fez feitiço
Macumba ou coisa assim
Eu só sei que eu estou bem com ela
E a vida é melhor pra mim
Eu deixei de ser pé-de-cana
Eu deixei de ser vagabundo
Aumentei minha fé em Cristo
Sou bem-quisto por todo mundo

Na hora de trabalhar
Levanto sem reclamar
E antes do galo cantar
Já vou
À noite volto pro lar
Pra tomar banho e jantar
Só tomo uma no bar
Bastou

Provei pra você que eu não sou mais disso
Não perco mais o meu compromisso
Não perco mais uma noite à-toa
Não traio e nem troco a minha patroa

Escrito por Helder às 18h21
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LER DEVIA SER PROIBIDO

Guiomar de Grammon

A pensar fundo na questão, eu diria que ler devia ser proibido.

Afinal de contas, ler faz muito mal às pessoas: acorda os homens para realidades impossíveis, tornando-os incapazes de suportar o mundo insosso e ordinário em que vivem. A leitura induz à loucura, desloca o homem do humilde lugar que lhe fora destinado no corpo social. Não me deixam mentir os exemplos de Don Quixote e Madame Bovary. O primeiro, coitado, de tanto ler aventuras de cavalheiros que jamais existiram meteu-se pelo mundo afora, a crer-se capaz de reformar o mundo, quilha de ossos que mal sustinha a si e ao pobre Rocinante. Quanto à pobre Emma Bovary, tomou-se esposa inútil para fofocas e bordados, perdendo-se em delírios sobre bailes e amores cortesãos.

Ler realmente não faz bem. A criança que lê pode se tornar um adulto perigoso, inconformado com os problemas do mundo, induzido a crer que tudo pode ser de outra forma. Afinal de contas, a leitura desenvolve um poder incontrolável. Liberta o homem excessivamente. Sem a leitura, ele morreria feliz, ignorante dos grilhões que o encerram. Sem a leitura, ainda, estaria mais afeito à realidade quotidiana, se dedicaria ao trabalho com afinco, sem procurar enriquecê-la com cabriolas da imaginação.

Sem ler, o homem jamais saberia a extensão do prazer. Não experimentaria nunca o sumo Bem de Aristóteles: o conhecer. Mas para que conhecer se, na maior parte dos casos, o que necessita é apenas executar ordens? Se o que deve, enfim, é fazer o que dele esperam e nada mais?
Ler pode provocar o inesperado. Pode fazer com que o homem crie atalhos para caminhos que devem, necessariamente, ser longos. Ler pode gerar a invenção. Pode estimular a imaginação de forma a levar o ser humano além do que lhe é devido.

Além disso, os livros estimulam o sonho, a imaginação, a fantasia. Nos transportam a paraísos misteriosos, nos fazem enxergar unicórnios azuis e palácios de cristal. Nos fazem acreditar que a vida é mais do que um punhado de pó em movimento. Que há algo a descobrir. Há horizontes para além das montanhas, há estrelas por trás das nuvens. Estrelas jamais percebidas. É preciso desconfiar desse pendor para o absurdo que nos impede de aceitar nossas realidades cruas.

Não, não dêem mais livros às escolas. Pais, não leiam para os seus filhos, pode levá-los a desenvolver esse gosto pela aventura e pela descoberta que fez do homem um animal diferente. Antes estivesse ainda a passear de quatro patas, sem noção de progresso e civilização, mas tampouco sem conhecer guerras, destruição, violência. Professores, não contem histórias, pode estimular um curiosidade indesejável em seres que a vida destinou para a repetição e para o trabalho duro.

Ler pode ser um problema, pode gerar seres humanos conscientes demais dos seus direitos políticos em um mundo administrado, onde ser livre não passa de uma ficção sem nenhuma verossimilhança. Seria impossível controlar e organizar a sociedade se todos os seres humanos soubessem o que desejam. Se todos se pusessem a articular bem suas demandas, a fincar sua posição no mundo, a fazer dos discursos os instrumentos de conquista de sua liberdade.

O mundo já vai por um bom caminho. Cada vez mais as pessoas lêem por razões utilitárias: para compreender formulários, contratos, bulas de remédio, projetos, manuais etc. Observem as filas, um dos pequenos cancros da civilização contemporânea. Bastaria um livro para que todos se vissem magicamente transportados para outras dimensões, menos incômodas. E esse o tapete mágico, o pó de pirlimpimpim, a máquina do tempo. Para o homem que lê, não há fronteiras, não há cortes, prisões tampouco. O que é mais subversivo do que a leitura?

É preciso compreender que ler para se enriquecer culturalmente ou para se divertir deve ser um privilégio concedido apenas a alguns, jamais àqueles que desenvolvem trabalhos práticos ou manuais. Seja em filas, em metrôs, ou no silêncio da alcova... Ler deve ser coisa rara, não para qualquer um.

Afinal de contas, a leitura é um poder, e o poder é para poucos.
Para obedecer não é preciso enxergar, o silêncio é a linguagem da submissão. Para executar ordens, a palavra é inútil.

Além disso, a leitura promove a comunicação de dores, alegrias, tantos outros sentimentos... A leitura é obscena. Expõe o íntimo, torna coletivo o individual e público, o secreto, o próprio. A leitura ameaça os indivíduos, porque os faz identificar sua história a outras histórias. Torna-os capazes de compreender e aceitar o mundo do Outro. Sim, a leitura devia ser proibida.

Ler pode tornar o homem perigosamente humano.

In: PRADO, J. & CONDINI, P. (Orgs.). A formação do leitor: pontos de vista. Rio de Janeiro: Argus, 1999. pp.71-3.

Escrito por Helder às 16h36
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ARAÇATUBA EM EVIDÊNCIA

Do lado de cá do muro
não há amigos
Do lado de cá do muro
o sol é sempre mais forte
e derrete todo o tipo de inteligência ou resquício disso
Do lado de cá do muro
as músicas são piores
que as do Demo Sul no noroeste paranaense
Do lado de cá do muro
nem silêncio nem tremor
Do lado de cá do muro
os brechós são péssimos
lojas são bregas e caras
Do lado de cá do muro
os cigarros são constantes e
o câncer certeiro
Do lado de cá do muro
as pombas são mais gordas e carnívoras
os vegetais estão mortos
as plantações são latinfundíos canavieiros
Do lado de cá do muro
não há transporte público
que compense qualquer menção
e ninguém se importa
Do lado de cá do muro
não se tem o que dizer
com raras excessões
e os bares são mónólogos curtos

Thais Regina

Escrito por Helder às 17h56
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Gramática sem Sentimento
Encontro palavras perdidas em lugares quaisquer
A junção das palavras certas forma frases significativas
E seus sinônimos e antônimos são escolhidos para dar direção
A classificação dos adjetivos é feita cuidadosamente com a esperança de elevar a qualidade
O sentimento flexiona conforme o numero, gênero e grau.
Adequar o desenvolvimento, fica confuso ou começa dar sentido
Nem sempre o começo é o que começa às vezes pode ser o fim ou o meio
As palavras são modificadas para melhor sincronia e ter maior precisão no entendimento.
Também discordam entre si, não havendo sinergia entre elas.
Pode às vezes não ter fundamento, pois nem tudo pode ser explicado.
As palavras são as mesmas para quem escreve e para quem lê
Mas pode ser compreendida de varias formas E é assim que um amontoado de letras, palavras,

frases se torna um texto e anuncia minhas ansiedades.

Marcelo Fernandes

Escrito por Helder às 17h19
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Tudo quanto penso

     Tudo quanto penso,
     Tudo quanto sou
     É um deserto imenso
     Onde nem eu estou.

     Extensão parada
     Sem nada a estar ali,
     Areia peneirada
     Vou dar-lhe a ferroada
     Da vida que vivi.

[...]

Fernando Pessoa, 18-3-1935

Alberto Caeiro Não Basta

Não basta abrir a janela
Para ver os campos e o rio.
Não é bastante não ser cego
Para ver as árvores e as flores.
É preciso também não ter filosofia nenhuma.
Com filosofia não há árvores: há idéias apenas.
Há só cada um de nós, como uma cave.
Há só uma janela fechada, e todo o mundo lá fora;
E um sonho do que se poderia ver se a janela se abrisse,
Que nunca é o que se vê quando se abre a janela.

Ricardo Reis

Feliz Aquele



				Feliz aquele a quem a vida grata

				Concedeu que dos deuses se lembrasse

				E visse como eles

				Estas terrenas coisas onde mora

				Um reflexo mortal da imortal vida.

				Feliz, que quando a hora tributária

				Transpor seu átrio por que a Parca corte

				O fio fiado até ao fim,

				Gozar poderá o alto prêmio

				De errar no Averno grato abrigo

				Da convivência.





				Mas aquele que quer Cristo antepor

				Aos mais antigos Deuses que no Olimpo

				Seguiram a Saturno —

				O seu blasfemo ser abandonado

				Na fria expiação — até que os Deuses

				De quem se esqueceu deles se recordem —

				Erra, sombra inquieta, incertamente,

				Nem a viúva lhe põe na boca

				O óbolo a Caronte grato,

				E sobre o seu corpo insepulto 

				Não deita terra o viandante.
 
 
 
Álvaro de Campos  Grandes  Grandes são os desertos, e tudo é deserto.  
 Não são algumas toneladas de pedras ou tijolos ao alto  
 Que disfarçam o solo, o tal solo que é tudo.  
 Grandes são os desertos e as almas desertas e grandes  
 Desertas porque não passa por elas senão elas mesmas,  
 Grandes porque de ali se vê tudo, e tudo morreu.   Grandes são os desertos, minha alma!  
 Grandes são os desertos.  
 Não tirei bilhete para a vida,  
 Errei a porta do sentimento,  
 Não houve vontade ou ocasião que eu não perdesse.  
 Hoje não me resta, em vésperas de viagem,  
 Com a mala aberta esperando a arrumação adiada,  
 Sentado na cadeira em companhia com as camisas que não cabem,  
 Hoje não me resta (à parte o incômodo de estar assim sentado)  
 Senão saber isto:  
 Grandes são os desertos, e tudo é deserto.  
 Grande é a vida, e não vale a pena haver vida,  
 Arrumo melhor a mala com os olhos de pensar em arrumar  
 Que com arrumação das mãos factícias (e creio que digo bem)  
 Acendo o cigarro para adiar a viagem,  
 Para adiar todas as viagens.  
 Para adiar o universo inteiro.  
 Volta amanhã, realidade!  
 Basta por hoje, gentes!  
 Adia-te, presente absoluto!  
 Mais vale não ser que ser assim.  
 Comprem chocolates à criança a quem sucedi por erro,  
 E tirem a tabuleta porque amanhã é infinito.  
 Mas tenho que arrumar mala,  
 Tenho por força que arrumar a mala,  
 A mala.  
 Não posso levar as camisas na hipótese e a mala na razão.  
 Sim, toda a vida tenho tido que arrumar a mala.  
 Mas também, toda a vida, tenho ficado sentado sobre o canto das camisas empilhadas,  
 A ruminar, como um boi que não chegou a Ápis, destino.  
 Tenho que arrumar a mala de ser.  
 Tenho que existir a arrumar malas.  
 A cinza do cigarro cai sobre a camisa de cima do monte.  
 Olho para o lado, verifico que estou a dormir.  
 Sei só que tenho que arrumar a mala,  
 E que os desertos são grandes e tudo é deserto,  
 E qualquer parábola a respeito disto, mas dessa é que já me esqueci.  
 Ergo-me de repente todos os Césares.    
 Vou definitivamente arrumar a mala.    
 Arre, hei de arrumá-la e fechá-la;   
 Hei de vê-la levar de aqui,  
 Hei de existir independentemente dela.  
 Grandes são os desertos e tudo é deserto,  
 Salvo erro, naturalmente.  
 Pobre da alma humana com oásis só no deserto ao lado!  
 Mais vale arrumar a mala.  
 Fim.

Escrito por Helder às 19h24
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"Só de sacanagem"

Elisa Lucinda

Meu coração está aos pulos!
Quantas vezes minha esperança será posta à prova? Tudo isso que está aí no ar: malas, cuecas que voam entupidas de dinheiro.

Do meu dinheiro, do nosso dinheiro, Que reservamos duramente para educar os meninos mais pobres que nós. Para cuidar gratuitamente da saúde deles e dos seus pais. Esse dinheiro viaja na bagagem da impunidade e eu não posso mais.

Quantas vezes minha esperança vai esperar no cais? É certo que tempos difíceis existem para aperfeiçoar o aprendiz. Mas não é certo que a mentira dos maus brasileiros venha quebrar no nosso nariz.

Meu coração tá no escuro. A luz é simples, regada ao conselho simples de meu pai, minha mãe, minha avó E dos justos que os precederam: “Não roubarás”. “Devolva o lápis do coleguinha”. “Esse apontador não é seu, minha filha”.

Pois bem, se mexeram comigo, Com a velha e fiel fé do meu povo sofrido, Então agora eu vou sacanear: Mais honesta ainda vou ficar!

Só de sacanagem! Dirão: “Deixa de ser boba, desde Cabral que aqui todo o mundo rouba” E eu vou dizer: “Não importa, será esse o meu carnaval, vou confiar mais e outra vez”. Eu, meu irmão, meu filho e meus amigos. Vamos pagar limpo a quem a gente deve e receber limpo do nosso freguês.

Com o tempo a gente consegue ser livre, ético e o escambau. Dirão: “É inútil, todo o mundo aqui é corrupto, desde o primeiro homem que veio de Portugal”. E eu direi: “Não admito, minha esperança é imortal”. E eu repito: “Ouviram? IMORTAL!”

Sei que não dá para mudar o começo Mas, se a gente quiser, Vai dar para mudar o final!

Escrito por Helder às 15h56
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Por não estarem distraídos

Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que, por admiração, se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles. Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles. Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque - a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras - e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração. Como eles admiravam estarem juntos! Até que tudo se transformou em não. Tudo se transformou em não quando eles quiseram essa mesma alegria deles. Então a grande dança dos erros. O cerimonial das palavras desacertadas. Ele procurava e não via, ela não via que ele não vira, ela que, estava ali, no entanto. No entanto ele que estava ali. Tudo errou, e havia a grande poeira das ruas, e quanto mais erravam, mais com aspereza queriam, sem um sorriso. Tudo só porque tinham prestado atenção, só porque não estavam bastante distraídos. Só porque, de súbito exigentes e duros, quiseram ter o que já tinham. Tudo porque quiseram dar um nome; porque quiseram ser, eles que eram. Foram então aprender que, não se estando distraído, o telefone não toca, e é preciso sair de casa para que a carta chegue, e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios. Tudo, tudo por não estarem mais distraídos.

Clarice Lispector

Escrito por Helder às 10h00
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O AMOR E O OUTRO

Não amo
............... melhor
nem pior
do que ninguém.

Do meu jeito amo.
Ora esquisito, ora fogoso,
às vezes aflito
ou ensandecido de gozo.
Já amei
...............até com nojo.

Coisas fabulosas
acontecem-me no leito. Nem sempre
de mim dependem, confesso.
O corpo do outro
é que é sempre surpreendente.

Affonso Romano de Sant'Anna

Escrito por Helder às 09h56
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"Eu escrevo sem esperança de que o que eu escrevo altere qualquer coisa. Não altera em nada... Porque no fundo a gente não está querendo alterar as coisas. A gente está querendo desabrochar de um modo ou de outro..."

Escrito por Helder às 09h52
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Namorados públicos

Da mesma forma que os monumentos históricos ou artísticos, as belezas
naturais, os bailes e cafés, os parques e jardins - os casais de namorados
são coisa que pertencem ao patrimônio de uma cidade. Uma cidade sem
namorados públicos não é uma verdadeira cidade. Os cicerones de Paris
costumam mostrá-los aos turistas, inteiramente despreocupados em suas
ternuras, como típicas curiosidades locais. No Hyde Park, em Londres, é
possível vê-los às centenas, sobre o gramado esmeralda desse parque
inexcedível como se estivessem em casa. O transeunte margeia beijos
intermináveis, abraços infinitos, olhares abissais, namorados que lêem
romances, namorados que dormem, namorados que brigam, a um passo uns
dos outros, perfeitamente indiferentes ao que lhes vai em torno, - e o que
é formidável - guardados da curiosidade, ou malícia alheias, por um
passante constable, cuja função é zelar pela perfeita consecução de seus
carinhos, com uma imparticipação e fidelidade dignas de todos os aplausos. É
claro que os namorados não abusam. Mas nessa questão de carinhos de superfície
eles se permitem um uso inumerável. Estrafegam-se em beijos que fariam a inveja
de John Gilbert ao tempo da sua paixão por Greta Garbo. Dão-se abraços de
não se saber mais quem é o outro. Fazem-se cafunés maravilhosos,
esfregam-se os narizes, acarinham-se os rostos, enfim: tudo isso que faz a deliciosa
cozinha dos que se amam e que vem sendo a mesma desde os tempos mais
recuados no tempo.
Ninguém pode dizer que o Rio não seja uma cidade de namorados: ela o é.
Seria difícil, aliás, compreender-se uma cidade tão pródiga em beleza,
sem namorados. Mas são namorados, meu Deus, ou tão ousados ou tão tímidos
que parecem uma contrafação da natureza humana diante da Natureza. Grande
culpada disso foi, até certo tempo, a nossa polícia de costumes, que
arrolava todas as carícias de namorados dentro de um mesmo código
moral, chegando até ao abuso de prender gente casada que saía para namorar
fora de casa. Não. Há carícias e carícias. Que mal existe em se beijarem os
namorados em praça pública ou nos cantos de rua? Em que uma coisa
dessas ofende a moral? Por que não se poderão eles abraçar ternamente, quando
tiverem vontade? Pois parece incrível: outro dia um amigo meu contou
que foi "apitado" várias vezes por um guarda do Jardim Botânico, por estar
dando um "peguinha" na namorada. De fato: é justo, mais do que justo, que se
moralizem os costumes. Nada mais certo. Mas perseguir os namorados, da
mesma forma que arrancar as plantas dos parques, ou maltratar os animais, é
indício de mau caráter. Que os namorados se beijem à vontade nesta
linda Rio de Janeiro. Nada há de mal no beijo dos namorados, como no amor dos
pássaros. Deixai-os nos seus parques, nas suas ruas escuras, nos seus
portões de casa. Deixai-os namorar, Senhor Prefeito, Senhor Diretor do
Jardim Botânico, deixai-os namorar, porque eles têm cada dia menos
lugares onde ir esconder seus anseios. Deixai-os se beijarem à vontade, porque
o que em seus beijos irrita os burgueses moralizantes é justamente essa
liberdade, essa beleza, essa poesia, esse vôo que há num beijo de amor. Tréguas
aos namorados!

in Para viver um grande amor (crônicas e poemas)
in Poesia completa e prosa: "Para viver um grande amor

Escrito por Helder às 16h27
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